к Ст. С.
Мы дышим дымом пять раз на дню,
Но ненавидим московский смог.
Мы любим шорох лесных дорог,
Но сбросить комнат своих броню
Не можем вот уж с десяток лет.
Нам так не хочется пропадать!
Нам так хотелось бы видеть свет —
Но снова в двери стучит беда.
И мы срываемся с места вмиг,
Чтоб подхватить небосвод плечом.
По силам, нет ли — а кто ещё
Пойдёт на это? Скажи, старик,
Кто так же глуп, чтоб не верить в смерть,
Хоть лично с жадной каргой знаком?
Кто помогает другим — тайком,
Вставляя смыслы в дней круговерть?
Быть может, глупо — вот так, в грязи —
Искать надежду и прятать боль,
В любви — терять над собой контроль,
А после — пепел в душе носить.
Петь злые песни самоубийц,
Чтоб помнить: нам уходить нельзя.
Но это наша с тобой стезя —
Быть гранью мира, где нет границ.
Быть рифмой в суетной прозе дней.
Порогом в русле реки-судьбы.
Не говори мне, что мы — рабы.
Мы — разговорчивей и сильней.