Мы пьём, не разбирая… Днём и ночью…
Вкушаем за столом и на бегу…
По поводу… И просто приурочив
К чему угодно пыл в своём мозгу…
Естественно, осмысленно, резонно:
Налил, махнул… И снова тишь да гладь…
Однако говорят, что по сезону
Теперь напитки нужно выбирать!
Татары, чукчи, русские, евреи,
И весь земной вкушающий простор!
Ведь вас зимой ничто так не согреет,
Как водки охлаждённой граммов сто…
Оно и ясно. В холод – лучше «белой»…
Другая ханка пьющим не нужна…
Иное дело, если потеплело…
Совсем другой разлив, когда весна!
Расцвет природы дабы не похабить,
Не грех и не бухать по вечерам…
Лишь девушкам, упрямство их расслабить,
«Шампанского!» Чтоб сразу «по шарам»…
Весна не вечна… Совратились дамы!
И снова пекло потных, жарких дней…
Теперь уж ясно: вобла – цимус самый,
С пивком! Да литра три! Похолодней!
Опять пивной живот, привычным ставший…
И осень, как обычно, начеку…
И тихий шепоток листвы опавшей:
«Ну, что, болезный, хлопнем коньячку?»
Идут, бегут, как близнецы похожи,
Из года в год, одни и те года…
Пора б подумать о здоровье, может?
И бросить пить? Но жить зачем тогда?