А август вовсе не копченый,
Дождем серебряным умыт,
Почти что осени врученный,
Тихонько на краю шоссе сидит.
Насвистывая, свесив ножки,
В тепло сухих полынных трав,
Готовит бережно в ладошках
Закатов розовый состав.
Из свежесобранной черники,
И свежетоптанной хвои..
По пенью птиц, будто по книге,
Творит он таинства свои..
В костре под прутиком стесенным
Горят не сбытые мечты,
А он, задумчиво-веселый,
Сидит, сидит до темноты.
И к небу искры ярким светом
Проходят в миг свои пути,
А было ль лето? Было ль лето?
Конечно, было! Не грусти!