Кипели страсти.
Пар горячий
со свистом "крышу" мне срывал
под ледяных, глубинных плачей
непрекращающийся шквал.
Летели лунные недели,
года со стужей и жарой,
под ними волосы седели
с неимоверной быстротой.
И утихали, утихали
слепые страсти, как ветра,
живыми становясь стихами,
слетали с кончика пера.
Они во мне, как в небе птицы
витают ночи напролёт,
устав, садятся на страницы
и вновь уходят в свой полёт.
О чём-то памятном курлычут,
и, сны любовью напоя,
несут их в клювах, как добычу
всем тем, кого любила я.
Мои любимые – спасибо!
За свет изменчивый и тьму,
за непреклонность: либо-либо,
за воздух воли и тюрьму.
Ещё за то, что дух свободен
и не походит на брюзгу,
что к лицемерью непригоден
за то, что плакать я могу.