Кланяюсь до самой травы, до боли в спине, до треска в суставах.
Ведь передо мною не кто-то, а Вы – Любимая сердцем Шалава.
На Вас декольте, кружевные чулки, разит за версту чем то сладким,
Но я не тяну свои руки-крюки, в них нету для Вас шоколадки.
Нет роз и кольца с серебристой каймой, билетов в театр не видно.
Люблю, но не хочется быть мне с такой, лишь кланяюсь с горькой обидой.
Черчу сам себе на бумаге письмо, в нем сам же себя осуждаю,
А ей все равно… Ведь она… нет Оно… на врядли что-то читает.
Ей быть бы лишь с теми, чей полон карман и то быть всего лишь подстилкой,
Простой простыней, под которой диван… Розеткой с внутрь вставленной вилкой.
Смотрю как меняетесь Вы на глазах, становитесь будто старее.
Вас в высь возносил на первых порах, пока была цель и идея.
Теперь же я кланяюсь ниже травы, чтоб Вас рассмотреть постараться,
Но вас не легко отыскать средь ботвы… Не легче, чем в Вас разобраться.
Пойду потихоньку своею тропой. Один – все же лучше чем с Вами.
Люблю… Но не хочется быть мне такой, чья жизнь исчислялась часами.