Не ругайте футболиста,
И поэта пожалейте,
Он и так на амбразуре
Беззащитен, как индеец.
А оружие простое,
Лишь сачок, что рифму ловит,
Тёмно-серыми ночами,
Сыр рокфор… кипящий чайник
Чьи-то мысли, даже мюсли
Из оливок масло в амфоре…
На крыльце и в непогоду
Он спешит к метафоре.
Может, даже виртуально,
Ждёт свиданья, мается.
Только стих, как ни печально,
Вновь не получается.