Темным столбом скрутилась атмосфера,
Жара июля летит ввысь, стремясь;
Уж сотни лет про вихри ходит вера -
Там черти пляшут, злобно веселясь.
Но не дано того еще проверить,
Внутри столба никак не устоять
И нам придется лишний раз поверить,
Что света божьего там просто не видать.
В степи чабан, отару выпасая,
Свой стан и будку ставит на холме.
В обед, как все, привычки сохраняя,
Коня он к бричке привязал в узде.
А сам зашел, чайку попил, покушал,
Прилег немного в знойный день поспать.
Шум ветерка веселого послушал: -
Не мог беды коварной ожидать.
А столб винтом со скоростью метельной,
Уж нёсся вольно скручивая ковыль,
И вид имел внушительный, смертельный;
Поверьте, правда, это в жизни - быль.
Крутнулась будка; яростно свистели,
Скрипели стены, все внутри вверх дном,
И понял он, что в воздухе летели,
Вертясь с вещами бешеным волчком.
Еще услышал дикий крик лошадки,
Что привязал к телеге он ремнем;
Тут получил по голове прикладки
И больше уж не помнит ни о чем.
Очнулся где - то к вечеру; стоная,
Поднялся среди хлама и тряпья,
В окошко вылез, еле соображая,
Но не увидел горки и коня.
Вдали стоят знакомые вершины
Далеких гор и вроде степь своя:
В ней черный след от жуткой чертовщины,
А под ногами матушка - Земля.