Куда деваться, осень на дворе.
Опалая, простылая, сырая.
Дороги месит в грязное пюре,
И серые туманы выдыхает.
Не к ночи будь помянут крик ворон.
Протяжный, с неприятной хрипотою,
Что колокола сонный перезвон,
Ворочается где-то надо мною.
Природы неуёмная тоска
Течёт с небес холодными дождями,
До капли выжимает облака,
И корчится на лужах пузырями.
Кому-то, может быть, она мила,
Кому-то ляжет на душу бальзамом,
Но мне её томительная мгла
Скорее отдаёт грошовой драмой.
Не то чтоб мог почти не замечать,
Окидывая взглядом равнодушно,
Не часто удавалось наплевать,
Изжить, забыть, прогнать, а…
просто скушно.