Муравей не знал простоев,
небылиц не сочинял,
строил домик, а построив,
тут же новый начинал.
И шептал он, умирая,
мимолётной стрекозе:
"Спой мне песню, дорогая,
о непонятой красе.
Спой, певунья, мне про лето,
и про дождик, и про зной.
Да скажи - какого цвета
было небо надо мной?"