Наверно завтра, иль – потом,
Я перестану быть поэтом.
С душой увлёкся сим трудом,
Что позабыл про жизни лета.
Вставая утром, чуть заря,
Я уходил в пространство лиры,
Искал я ноты соловья,
И тратил зря на это силы.
Но часто утром наяву
Слова ложились смыслом в строчку,
Стихи рождались на ходу,
Но им давал я сам отсрочку.
Они, что малое дитя,
Нуждались в бережном уходе,
И только много дней спустя,
Я выпускал их на свободу.
Их выпускал на суд других,
Кто сам рождал стихийно чадо,
Высот в стихах я не достиг,
И нет великой в том досады.
Зато я был здесь сам собой
В роскошном времени событий,
Творил, писал, пусть в разнобой,
И жил судьбой своих открытий.
Я открывал себе свой мир,
Вникая в суть переживаний,
Касался струн звенящих лир,
Прошёл насущный путь терзаний.
18.10.19 г.