Не пишется стихов мне ни хрена,
А дело всё в работе, дорогие,
Всё дело в том: с утра и до утра, Дела меня гнетут совсем другие.
Нет, не скажу, что плохо я живу,
Отнюдь, всё может быть и идеально,
Вот, только в мире, я другом живу,
Не в виртуальном, а своем, реальном.
Мне нужно счас капусты нарубить.
Я не скажу, что жадный я по жизни.
Да просто мне не в кайф, без денег быть.
С деньгами я, с рождения и до тризны.
Я вам скажу:" Совсем я не богат,
Не олигарх, и не какой нибудь вельможа.
Их не бывает много, хоть умножь ты во сто крат,
Но счастлив тот, кому на жизнь хватает, всё же."
Вот так и мне, срубить для жизни ловандос,
Сейчас удача выпала лихая.
Чтоб не ловить, потом, в дальнейшем, попандос.
Пашу как вол, себя совсем не сберегая.
Ну а стихи- это скорей убыток!
Лишь трата времени. Ты мне поверь!
Пишу я для тебя, когда душа горит,
Когда огня избыток.
Ну а когда я на работе- то я просто зверь!