Белый офицер

 
Российским был ты офицером,
корнет, поручик, генерал…
Смотрела смерть в тебя прицелом,
с которой в прятки не играл.

В полях сражений голосили:
- за Русь, за Веру, за Царя! -
когда однажды над Россией
взошла кровавая заря.

Там много было судеб разных,
как в Бога истинного вер.
Один стал офицером красным,
а ты стал – белый офицер.

Стояли вы в шинелях серых,
делили меж собою власть
два разномастных офицера
и беспощадно кровь лилась.

Над белыми сгущались тучи,
неважно, прав иль виноват,
и ты решил: – в Париже лучше,
но вот дороги нет назад.

В России предков все могилы,
там, где родился, рос и жил.
Ты мёртв без них, в корнях ведь сила,
а без Отчизны свет не мил.

В Париже выглядишь ужасно,
и кто ты там, в конце концов?
Там слабые живут под маской –
у сильных есть своё лицо.

Безродный, слабый на чужбине,
а жить без чести смысла  нет.
Вчера – богатый, нищий - ныне,
к виску подносишь пистолет.

Тебя мне жаль, «невольник чести».
беглец, изгнанник, русский князь…
За слабость собственною местью
порвал ты с Родиною связь.

Но жизнь идёт, а «время лечит»,
и жив российский офицер,
Он вновь востребован, замечен,
как раньше, для солдат пример.

Дам приглашают кавалеры,
курсанты на балу нежны…
и возвращается к ним вера,
что очень Родине нужны.