Фигли

На вилке умерший пельмень,
А на душе скребутся тигры.
Вот так проходит целый день
И никого не спросишь:
Фигли?
Какого чёрта я живу
На этой пасмурной планете?
И для чего, я не пойму,
Здесь каждый день родятся дети...