Октябрь, Осень. К Пушкину.
Октябрь, Осень, день ненастный,
еще ты дремлешь друг несчастный.
Проснись и выгляни в окно,
там путиноидов полно.
Бредут нестройными стадами
и что то ищут под ногами.
Вот видишь, в черном полицаи
идут, дубинками мерцают.
А с неба тихо льется грусть,
где ты теперь Святая Русь?
Нет ничего в тебе от Бога,
ты стала нищей и убогой.
И в церкви нынче магазин,
и заправляет всем грузин.
Твои нетленные рабы,
подорожали вновь гробы.
За толь в бою погиб твой дед,
отец с фашистом воевал?
Чтоб ты на склоне своих лет
еврейский шабаш наблюдал.
Ты знаешь кто в том виноват,
шакалий город ленинград.