Август подкрался холодным и серым рассветом.
Сладкий недавно туман непонятно горчит,
с пыльных асфальтов в канавы стекается лето и по ночам рыжей пылью по ветру летит.
Сумрак дождливый подёрнулся ласковой дымкой – взрезали жёлтые лампы его, словно ткань.
Жухлые листья плетут на ветвях паутинки,
тонким узором чертя невесомую грань.
Тёмное небо из гроз и морского прилива рвётся,
как вата,
роняя жемчужную кровь.
Ветер крепчает
– сильнее седые порывы,
– в помощь зовёт к себе стаю осенних ветров.
Зной из дорог жгучим жаром вливается в небо и растворяется с криком в холодном дожде.
С крыш на чердак возвращается летняя небыль,
сон тёплым пеплом шагает по тёмной воде.
Все одуванчики выжаты в терпкие вина;
всё обветшало. Осталось забыться и ждать.
Вроде ведь лето, но всё так смешно уязвимо…
Просто,
наверное,
августу летом не стать.