Я рукою твёрдой
Распинаю душу, -
Со свиною мордой
Да в калачный ряд!
И вишу здесь гордый,
Жалкий, голый, ушлый,
Как мясная туша.
Мой яснеет взгляд.
Где апологеты,
Где их катакомбы,
Что трудом согреты
Перебитых рук?
Я писал сонеты,
Сочиняя бомбы,
Отрывал, как тромбы,
Изнывал от мук.
Мне теперь не страшно
Мира обозрение, -
Я его бумажный
Знаю переплёт.
Ведь поэту важно
Не обожествление,
А его прочтение
Задом наперёд.
И пока в стихах я
Словом распинаюсь,
Жизнь не будет прахом.
Пусть творит душа!
И любовью пахнет, -
Для неё стараюсь.
Перед Богом каюсь,
Крыльями шурша…