В оратории Чёрной Припяти
изуитских хоралов загадочных,
осень грядёт,
в золотое
грудь выпятив.
Что мочишь ты,
ой, грусть-сказочник?
В оратории чаек и олушей,
В оратории шершней и неучей
вся природная аудитория
рукоплещет стожильной немощи;
Спас- мёд.
В "запорожце" у деда
вёдра с яблоками в багажнике.
Для него эта осень,
как яблочная победа.
В ней - величие сада
и яблоневое бесстрашие,
И какая-то там в лихолетии грусть...
С ораторией осень идёт,
орденами прошлого вспашенная.
Олушей голоса - навзрыд и на взлёт...
Пусть осень твоя, пропавшая...
безлиственная, безбашенная,
памятью смерти иной не окрашенная,
В оратории неба всплывёт!