Помой свой мир. Постель декартовых тупиц
лоснится от засохших пятен.
Им не хватает капищ, пастбищ и Капиц,
И Vanish plus, что, очевидно, вероятней.
Сыр мой! Воровка на доверие поёт.
Ворона ухо-зрительно фригидна,
и ни в какую не откроет рот,
что так невероятно очевидно.
Мир - тот же сыр: головка без углов,
сквозные дыры в голове без царства.
Я не могу понять глухо-немых рабов,
восставших за "не против рабства".