Народ всегда своим жил... не чужим

Упало небо низко  на верхушки леса,
Стучат подковы по булыжной мостовой.
Мир в новом веке пережил немало мессий,
Есть свет в туннеле  с верою живой.

Забылся…  угли ворошу в камине,
Промчалась осень на гнедом коне.
Пишу холсты и есть в моих картинах,
Всё то, что вижу в мимолётном сне.

Упало  небо низко, поле октябрится,
Стерня желтеет по сиреневой дали.
Художнику…  всё это  утром снится,
А также сон уставшей от трудов Земли.

Пишу по вере не библейские картины,
Жива, живёт Русь ...образом своим.
А за окном седое поле тихо стынет,
Народ всегда своим жил...не чужим.
Упало  небо низко...