Вина

 

В скоплении бессмысленных потерь,
Прозрение, увы, к нам не приходит.
Мы ищем смысл. Но кто его находит?
Вновь ломимся в незапертую дверь.

Ведь всё так просто в сложности своей.
Не возжелай иным, что сам не хочешь.
Ведь даже нож пока его ты точишь,
Не жертвенный по сущности своей.

Всё только в нас. И свет, и темнота.
И вечный бой у нас самих с собою.
А то, что мы зовём своей душою,
Растерзанно среди добра и зла.

Уходим мы. Приходит кто- то вновь.
Стремимся, но понять себя не можем.
Лишь новые вопросы только множим.
Хотя ответ; - гармония- любовь.

И мы как будто это понимаем.
Но в нелюбви как прежде пребываем.
В зловещий лабиринт заключены.
Быть может слишком много в нас вины?