Она как сон,.. давно в закрытых книгах

Она как сон,.. давно в закрытых книгах,
Не будь весны не вспомнилось бы это…
Как уголок листа загнутый в книге…,
И наш рассказ вновь заиграет в красках…

Она во сне моём открыла книгу,
Кто автор этой странной прозы…,
Читал, читал как из колодца пил воды…,
И жажды этой утолить нет силы…


Рецензии