Она как сон..., давно в закрытых книгах,
не будь весны не вспомнилось бы это…
как уголок листа загнутый в книге…,
опять мне в голову заходит этот сон...
Она во снах моих открыла книгу,
кто автор этой странной прозы…,
читал, читал как из колодца пил воды…,
и жажды этой утолить не смог бы...
Лишь на окне открыта книга,
страницу каждую взахлёб читал...,
и рук не послушанием вдруг послушных,
не выпуская книгу прочитал...