Небо прокисло неделю назад
В цвет прошлогодних квитанций
И начинается бал-листопад
Первым замедленным танцем.
Так и людские проблемы сгорят
Скорбным осенним итогом
И поднимается медленный смрад
В белых дымах вдоль дороги.
Дым умирающих листьев объят
Мраком ухода с обидой.
В них послевкусия мстительный яд
Краткостью жизни пропитан.
Может быть там, у других берегов
Жизнь, а не вечная драма?
Мы не минуем печальных костров.
Эта дорога не к Храму…
19,10,2019