Вот и дождались мы всадника медного.
Лето отбегало - зелено-молодо!
Травы ещё изумрудны, но медленно
меркнут аллеи из чистого золота.
Дремлет, свернувшись колечком, кусачий
ветер осенний, совсем по-собачьи...
Отговорить бы от самосожжения
клёны, что ветра порывами скомканы,
листья роняют в свои отражения,
снова теряя янтарные комнаты.
Веткой, как лапкой, бездомная кошка,
Осень тихонько царапнет окошко...