"Поэзия земли вовеки не замрет..."
Дж.Китс, "Кузнечик и сверчок".
Поэзия! Ни рифм, ни метра!
Где двадцать девять, где-то тридцать стоп;
То губы высохли от ветра,
То связан сноп; последний сноп.
То на цезуру воскресенья
Прольется дождь, то ляжет снег.
То яблонь цвет под удареньем,
То безударен солнца свет.
Еще! Ну кто же так читает?!
Так безразлично бормоча?
А если где-нибудь светает?
И на столе на чьем-то тает
Несовременная свеча?
И ветхий Данте выпадает?
Из рук? Возможно, не моих?
И для каких-нибудь двоих
Все это что-то означает?
Но нет, все так же, все неверно!
За что? Кривая, как дрофа
За строчкою неравномерной
Встает бездумная строфа...
И тут не жди сюжетных линий -
В дробящемся мельканьи лиц!
ТатА-татА, татА татАта...
Увы! Спасает только Китс...:)