«Роняет лес багряный свой убор»…
Тепло. Дождит. Век двадцать первый бродит…
А Грета Тумберг бредит о погоде,
Ей вынося свой детский приговор.
Друзья мои уже в могилах спят,
Кто водкою, кто пулей успокоен.
А тот, кто жив, подачки удостоен
От новых к власти призванных ребят.
Менялись, будто моды и духи
Цвета знамён и гимнов панихиды...
Простим генсекам прошлые обиды,
А президентам – свежие грехи.
Они же люди, как и мы и дури
У них ничуть не меньше, чем у нас:
Один запойный, а другой не курит,
А третий, говорили, свинопас.
Цыплят всегда по осени считают,
Итоги подбиваются в конце.
Игла Кощея прячется в яйце,
А где яйцо – про то никто не знает.
Мы сотворили меньше, чем отцы,
Но многократно больше натворили
Построенное ими погубили,
Поскольку оказались не дельцы,
А трепачи. Иначе – пи…доболы.
Ломать – не строить. Утро – мудреней.
А ведь слыхали: бисер для свиней
Такая ж ценность, как лентяям – школа.
Да только шишек кто не набивал,
Ну разве тот, кто ничего не делал.
Но за топор тогда беритесь смело,
Когда надёжно вычислен финал.
Жизнь бьёт ключом и не спасает кивер,
Нас тянет к незнакомым берегам.
Эх, хорошо бы голову к ногам,
А не животный беспокойный ливер...
……………………………………………………………..
Компьютер, пёс, трещат дрова в камине,
Ни табака, ни водки, ни вина...
И День Лицея очень скоро сгинет,
Как сгинули мечты и времена.