...Я бываю похожа
На этот осенний лист –
Не глазами, не кожей,
А сердцем. Под птичий свист
Он родился, и вырос,
Был нежен, и был красив…
Шелестел даже в сырость
Единственный свой мотив.
Верил надёжной ветке,
Презрев суету ветров.
Время ставило метки
Дождей, птичьих стай, дымов...
Бился, дрожал, шептался,
Дышал, а потом поник,
Упал, медленно сжался
Под громкий вороний крик…
...Осень зовёт строкою
Пламенного письма.
В целую жизнь длиною
Будет внутри зима.
Радость мою погубит
Сношенных чувств тряпьё...
Но по весне полюбит
Странное сердце моё…