Мне хочется сказать тебе так много,
А я до исступленья мало говорю.
Несу какой-то вздор про зиму у порога,
Про красоту ночей и раннюю зарю.
Мне хочется назвать тебя открыто
Тем именем, что душу рвет давно.
А вместо этого из фраз полуразмытых
Зачем-то тку стихов седое полотно.
Мне хочется волос твоих касаться,
Губами по плечам твоим скользить,
Готовить ужин, стиркой заниматься,
Постель под вечер для двоих стелить.
Мне хочется твои упреки слышать –
Ведь это ты… не кто-то там другой.
И, чувствуя себя наложницей бесстыжей,
Изысканный наряд снимать перед тобой.
Мне хочется того, чего, увы, не будет…
Чему исполниться навряд ли суждено.
Но только для тебя на перекрестке судеб
Как старенький маяк горит моё окно…