Я сегодня кое-что узнал.
И это меня убило.
Всё святое, что было, сожжено.
Если оно было.
Истлело и растворилось.
Во мне переварилось.
Серым веществом пропиталось.
В морщинах распласталось.
Я зарекался не писать этих стихов.
Опять здесь только боль и сожаление.
Сегодня дома снова видел я Любовь.
В углу костлявая старуха с глазами полными томления.
Я закричу. Да так, что все соседи этот крик услышат.
Я замолчу. Они прислушаются, успокоятся.
Я напишу о том, как всё на свете ненавижу.
Я брошу самолёт с этими строчками под душ.
Пускай всё смоется.
И сам залезу. Тёплая вода.
Мои дрожащие мазолистые пальцы
Откроют кран погорячей, чтобы она
Прокипятила мысли глупого страдальца.
Глаза закрою, снова чудится весна.
А, может, лето, это, в общем-то, не важно.
И вновь меня ждёт ночь, которая без сна.
И под ногами мокрый самолёт бумажный.
Открыв окно, я запущу его подальше.
Вот только мокрая бумага не летит.
Он устремится мёртвым грузом вниз.
Как груз моих печалей и обид.
Моргнув миллион раз, я всё же на миллион первый
Моргну иначе, наверное.
Увижу всё наконец таким, каким оно и должно быть.
Но только без слова, которое всё портит.
Но только без слова "любить".
Увижу чистым, добрым, прекрасным, хорошим.
Только тебя здесь нет.
Мой антивирус тебя уничтожил.
И пусть пройдёт много лет.
Но не вернутся старые страницы,
Перелистнувшись они улетели.
Они какие-то особенные птицы.
Летят не на юга, летят в метели.
Я бы хотел немного, чуточку хотя-бы, раствориться в счастье.
А что есть счастье? Это мой вопрос.
Мне страшно так с тобой, моя любовь, прощаться.
Но вынужден. Решенье принято всерьёз.
Всему и всем конец.
Так много времени хождения по краю.
И что такое есть любовь?
Отныне я не знаю.