Пьяный художник в центре склепа
Нарисует свою смерть.
Врезаясь в уши, так нелепо,
Заскрипит гнилой мольберт.
Нарисует красным небо,
Он безумный интроверт.
Для него критика–плацебо,
За бабло–каждый эксперт.
В тёмной комнате, сквось слёзы,
Неудавшийся поэт.
Погрузившись в свои грёзы,
На листке оставит бред.
В ставшем как родным психозе,
Под бледный, мрачный лунный свет,
Со взглядом, словно он в гипнозе
Вновь разнесет свой кабинет.
Искусство лучших забирает,
Но кто тогда забрал его?
И правда душу обжигает:
Искусства нет, оно мертво.
Закончив стих, поэт умрёт,
Художник это нарисует,
Артист на сцене пропоёт
Издатель стих опубликует.
Стал после смерти популярен,
Но, к сожалению, поэт
На самом деле был бездарен,
Оставил вам свой пьяный бред.