Мне бы не выдать себя с головой,
но прослезятся словами –
наши печали, незримый герой,
следуют будто за нами.
Вглубь убегая самих же себя,
тут придирается строчка,
та, что играет по сердцу любя –
как ты живёшь одиночка?
Видимым ли мы? Или в тайных мечтах
наше подслушано слово…
словно несу огонёчек в руках –
нежность искра и основа.
Осень противница встречи пока,
холод пророчит забвенье.
Да, и читая, я только близка.
Как у тебя настроенье?
Будет ли встреча далёких начал,
важно скорее другое –
помнил, читал и меня замечал,
я шла читать тебя снова.
Чуть засмущалась, смешное сказав,
ты расплывёшься в улыбке,
думай, что хочешь, но будешь ты прав –
чувства нежны. Но так зыбки.