У всех свои труды, заботы и дела.
Он не глядит кругом, идет неспешно мимо.
Назвал бы он свой путь тропою пилигрима,
Когда бы у него цель явная была.
Глотая летом пыль, зимой ломая лед,
Грязь осенью меся, весной любуясь вишней,
Ненужный никому, невидный и неслышный,
Спешит он вдоль полей, сквозь города везет.
Куда, не зная сам, без цели и пути,
Дни мерит на шаги, на дни дорогу мерит.
Идет он и тайком надеется и верит:
Туда, где нужен он, ему дано прийти.