Фото пылится на тумбочке прикроватной.
И что с того?
Спросят: "Кто это?". А я даже не расскажу.
Было все каким-то мимолетно невнятным,
И так ново'.
Но больше такими маршрутами не хожу.
Я не знаю, кто это сейчас, да и раньше
Не особо знал.
Хотя бредил, и грезил, и чувствовал себя мудрецом.
Подхожу все ближе, и дальше
Сдергиваю вуаль,
Но не вижу, как прежде, знакомое до боли лицо.
Что пристал ты ко мне?! Мне нечего тебе рассказать.
Вот смотри!
Тут жизнь, о которой так грустно и радостно вспоминать, и
Тут все вопросы, ответы и плач у стальной двери.
Поэтому я храню фото на тумбочке у кровати.