Не дотянуться не во сне, не наяву…
И не понятно – толи явь это, толь сон…
Но почему же всё бегу, бегу, бегу,
А берег призрачный, похож на горизонт.
Но почему же всё размыто и дрожит…
И эфемерностью бликуют миражи…
И пересохшим горлом, где-то там першит,
Словно остинками, в полях созревшей ржи.
И нескончаем бег, и потом по виску…
И останавливаться, знаю, не резон.
И потому опять бегу, бегу, бегу,
А берег призрачный, похож на горизонт.