я никогда не знала
этого юношу.
его белую голову,
его белые волосы,
его белую стать,
голубые глаза,
его чёрно-белый
автопортрет,
его пухлые как вата губы.
его гибкое
нежное тело.
он умер
будучи моим ровесником
или даже немного младше.
в одиночестве
в нижегородской больнице
с перевязанным запястьем.
и я поняла,
что никакой молодости нет,
никакой силы нет,
нет никаких не-препятствий
нет никакой чудотворной
жути
рисунка.
и бога.
и фонтанов.
и даже сфинксов.
есть пару вёдер со слезами,
восемьдесят фотографий,
выставка в академии художеств
и вопрос
а он что, умер?