Не презираем свои будни,
Свои пожалуй времена.
Просто становятся приметны,
Сии силуэты издалека.
Просто становится отчётливей,
И наша сущность наверняка.
Ну и наверное проворней,
Вдруг интуиция своя.
Быть сказываются мудрость, опыт,
И прожитые свои деньки.
Что-то как будто бы торопит,
Дабы на свой причал взойти.
Откуда видимо отчалили,
Судьбы своей лишь корабли.
Ну а теперь уже пристали,
Давно уж ведомые дни.
С ними и сущность познавали,
Ну и к тому же стать свою.
К ним свои знания прикрепляем,
Полученные в сем миру.
Лишь призрачными оказались,
Некие мгновения свои.
Которые за бортом остались,
Той самой ведомой судьбы.
Которые себя лишь записали,
В летописях минувших лет.
И с ними отсутствуют те связи,
И их в помине вовсе нет.
А презирать время не стоит,
Сие не приемлемо никогда.
Оно ведь наши будни строит,
И разрушает иногда.
Кому-то есть оно пригоже,
Кого не радует пока.
Увы становимся не моложе,
Таковы есть правила всегда.
Сумеем лишь определится,
Его пытаться вновь понять.
Ну и наверное стремится,
С ним свои думы осуществлять.
Не оглядываясь ненароком,
Без всякого умысла назад.
И ни к чему нам быть пророком,
Дабы сие и принимать.
Ну а своё предназначение,
Известно видимо давно.
На нас не оказывает давление,
Ведь есть приемлемо оно.
И к каждому образу однако,
Приходится нам привыкать.
А не как будто ненароком,
Сие совсем не замечать.
А силуэты как обычно,
Отчётливей становятся вновь.
В них узнаём свои привычки,
Быть может и свою любовь.