Под ногами медленно движется тротуар.
Я иду, разглядывая трещины, вкрапления, детали,
лужи, неизменно стилизованные под нуар,
разных форм, включая – облегающего сапога Италии.
Лето выгорело, памяти бесстыже обнажив,
вспоротые, будто бы осколками, нарывы.
Удивительно, но я всё ещё жив.
Наложил бы швы, да боязно, что выйдет криво.
Ничего, до смерти заживёт. Ускорив шаг,
поднимаю воротник и, шаркая по тротуару,
направляюсь вновь туда, куда несёт душа
после лета на поверхности земного шара.
Через звуки улиц прохожу, они – через меня,
разливая свои волны с наложением эффекта эха.
Вечер ветреного пасмурного дня
в субъективности простого человека.