сквозь бессонницу пробираясь ты наконец стал собой,
обрел всю Любовь и послушай своим собственным шепотом
этот стих, друг.
блеклое озеро валится из окна
в тихую спальню,
как корабль на гавань,
бессонница падает в Вас
наугад,
кому повезёт или нет,
не слипая глаза
и щекоча свой нерв,
вспоминая Любовь,
страх и обиды,
коридоры без света,
такие кривые,
по которым плетутся,
шатаясь в квартиры
голые люди,
болтаясь, как люстры
в старинных дворцах
на ветру,
и утро сыреет
опавшими листьями,
мокрым дождем,
в стены ударами гром,
всполохи молний
и чувство тревоги,
но ты его задуши,
как зародыш
и просто дыши
под пение птиц,
как груши свисающих
с веток осин,
что скребут по стеклу
твоих маленьких комнат,
они помнят твоё детство,
юность и старость,
как носился вокруг
по песку и асфальту
ловя на губах
осеннюю сладость
и горечь невзгод,
те дни непогод,
паводков, слякоти, снега,
засохший гербарий,
затерянный где-то
между страниц
книги, полной
лишь желтых страниц,
которую вслух,
сам себе
ты читал в темноте,
искал в ней спокойных минут
и забытья,
ответы на буквах
скреплённых в слова
и дни пролетали
превращаясь в года,
ты был всё такой же,
в том теле,
что выгорит позже,
оставив лишь пепел,
что в почву цветами,
бутоны обливши росой
теперь наконец став собой.