В берлоге без любви - совсем не мёд.
И, пусть, правописание хромает,
Не ждать же, в самом деле, мне до мая -
Начну писать - вдруг ослик да поймёт
И скажет, что горшок не так уж пуст:
По стенкам мёд на донышко стекает.
Услада есть. Хоть мало, но какая! -
Хвост у совы, и та зовёт под куст.