На цыганском поселке
Тарас раскурил свою люльку
и сказал: не садись
здесь играть ни в буру,
ни в бирюльки,
ни на что не ведись -
у тебя ни единого шанса.
А в поселке с деревьев
осыпаются охра и бронза,
догорая, горчит
дорогая пропащая осень,
что-то в горле першит -
тянет дымом хорватий и босний.
Я упал на ребро —
ни орла мне, ни божьего дара,
вот — подарок Кустурицы -
майка, на ней — Че Гевара.
Скоро ждать холодов
с обнаженного неба над нами,
вновь за тем терриконом,
долдонит в бреду пулемет...
Здесь и дым от костров,
и война, и судьба, и цыгане,
и, явившись из Гамельна,
строя по трое в колонну,
через тернии к звездам,
в цыганские дальние страны
нас, на флейте играя,
ведет, как детей, Крысолов.