День выхолощен мороком, стреножен,
Не падает в хмельную синеву.
Накрыт какой-то грязною рогожей
Из хлябей, что плетут страстей канву.
Пугающей отдышкою парадных
Не будоражет напряжённый слух,
И ржавым, до икоты безотрадным,
Суровым долом убивает дух.
Лишь кое-где осталась позолота,
Напоминая о священных временах.
Как будто в щелях нищая голота
От глаз сокрыла меди семена.
Не гнутся ветви рясные в поклоне
Землице матушке, радевшими над ней.
У осени седы виски на склоне
Последних, неприглядных, мрачных дней.
Но скрипом, выдаст старая калитка,
Что где-то мир свиданием горит.
И пелена, как лёгкая накидка
Осенней грусти, в небо улетит.