Большой луны бетонный изумруд,
Размноженный названьем на пруды,
Плитой лежащий Патриарший пруд,
Живая чернота его слюды.
Стаканы окон жёлтого вина,
Решетки веток — словно бы — вины,
И ночи колоссальная стена
Вколоченной куда-то вдаль длины.
Вдруг тишина поставила на вид,
Что бледный снег рассеянный скрипит
Неторопливо, нет, не «под ногой»…
Мы словно аппарат голосовой.
Хоть я и нерв
В плаще.
Иду-вишу куда-то головой.
Куда вообще?
Ты спи.
Зима вообще.