Осень. Старый дом, в нём - очень много комнат.
Одних окон - штук сто. В бирюзовом пальто
осень в доме бродит, не сырая, вроде.
Ищет осень что-то, книг каких-то, веток
набросала. Редко - от рябины ветка,
книга про ворону. Листьев по бетону
накидала лишних. Потеряла - ищет...
Ни сломя ни ногу, не моляся Богу,
о любви забывших, всех счастливых бывших,
собирает в зале, тех, что перестали
видеть окна в доме, этом ли, другом ли,
и бродить по листьям изредка, не быстро,
наполняя душу облаками... Слушай,
весь в багряном, школьный тихий двор на Смольной...