Там, где двенадцать шли ещё вчера,
пурга Невой сбегает от залива.
Предчувствием болеют вечера
и жмутся к Англетеру сиротливо.
Немилосерден декабря исход -
народ по коридорам, точно мыши,
и к зеркалу никто не подойдёт,
как ты помадой -"Angel"- не напишет,
что быть могло теперь куда важней
всех, отражённых в нём, изгибов талий!
Над Зимним из брусчатых октябрей
всё та же тень железная витает.
Искусы донимают в Рождество,
но я бросаю пить, Москву и близких.
Сегодня небо глухо и мертво,
лишь ветер по-звериному неистов.
А помнишь, старый кучер нас венчал?
Мы даже не успели осениться.
Спадает шарфик с белого плеча,
спешит Бугатти к набережной в Ницце...