Когда мне будет восемьдесят лет,
Пред гробом, с угасающей надеждой,
Я позабуду то, что я поэт,
Оставшийся растерянным невеждой.
И, находясь на смертной полосе,
Внемлю с предощущеньем этой бездны,
Как знания накопленные все
Становятся пусты и бесполезны.
Но для чего-то мыслил я и пел,
Испытывал восторженные чувства,
Хотя, быть может, и не преуспел
На поприще высокого искусства.
Я в разноцветных снах своих летал
И не заметил, как приходит плата
И в ржавый превращается металл
Души моей слежавшееся злато.
А жизнь моя, текучая вода,
Колышет лепестки плакучей ивы.
На что ушли бесценные года,
Что были полноводны и бурливы?
Остался с безнадёжностью вдвоём,
И плоть не та, и кости не железны,
Печалясь в одиночестве своём
У края надвигающейся бездны.
2014