Представь картину. Набоков стал
богаче, чем Мандельштам,
стихи забил, труды не издал,
а тихо ушёл в астрал,
забылся где-нибудь среди пальм
и ялтинских кипарис,
и крымский запах цветов вдыхал
изящнее, чем нарцисс.
Пришли рабочие и солдат
в семейный его шале,
и тишину разрывая в мат,
забрали всех при луне,
не стало Кембриджа и Алис
в стране голубых зеркал,
каштаны каменный кипарис
не зря головой качал.
И стал, быть может, его геном
не так уже и весом,
и ночь с луной над его окном
барак посетила сном,
и Мандельштам ему прочитал
про тихий Владивосток,
и мир подвешенный словно шар
к ним ни был бы так жесток.
МН