Фантазии осенний лист
фальшив и вял.
Лежит заброшенная кисть
средь одеял.
Засохли краски в духоте,
их речь мертва.
Мне тесно между старых тем,
пуста строфа.
Уют, тоска моя и тишь,
дела и кот
- границы - удержать бы лишь
- себя, как скот,
бесчувственно, амбиций ноль,
без перемен.
Зато и не тревожит боль
погибших схем.