Пропала -
куда короче,
средь бала
осенней ночи,
танцуя
с листом кленовым,
пасуя
пред миром новым,
холодным
в своём начале,
пригодным,
лишь для печали.
Я знаю,
ты плачешь рядом
по маю
под листопадом.
Как росплеск
твой голос вечный -
он отблеск
черты конечной.
Сыграем,
душа, в рулетку
у края
на высь и клетку?