Цирюльник крохотной машинкой
Подстриг колосья на полях,
Склонили головы былинки,
Дрожит уставшая земля.
И рукодельницы упрямо
Сбивают сочные стога,
И реки как былые раны
Сшивают нитью берега.
В корзине развалились грузди,
Играет на палитре рябь,
Вздохнула осень пышной грудью
С приходом в август сентября.
Твори, художник, безустанно,
С пейзажа кисть не отводя,
Твой холст не раз омоет мана
Седыми каплями дождя.