Хоть не любитель вискаря,
но за новаторство любое.
Хочу, сигару закуря,
себя почувствовать ковбоем,
цедить кентуккское питьё,
немногим жиже нашей чачи,
болтая за житьё-бытьё
с индейцем племени апачи.
Тут время льётся, как бурбон
с оттенком спелого маиса,
уж краснокожий пьян, и он
кричит, что белых не боится.
И мы беремся за ножи,
и режем воздух для блезира.
Нас валит влага цвета ржи
и охлаждает трубка мира...
Уже на небе восемь лун,
спать завалились даже грифы,
уже включил огни салун
и полуночные тарифы,
уж к утру кружит колесо
неудержимого веселья...
Но душит горло, как лассо,
американское похмелье.