Ответь мне на вопрос, поэт великий,
Кому же пишешь строки все свои?
Ночами рвёшь бумагу, словно дикий,
О чём или о ком стихи твои?
О боли, что засела в твоём сердце?
У каждого, поверь, она своя.
Прошу тебя об этом не усердствуй,
Вся эта боль, она же лишь твоя.
Политику ты хочешь пропесочить?
Боишься написать, чтоб под арест
Не увезли из дома среди ночи.
Из обжитых тобой родимых мест?
И о любви высокий слог слагаешь,
Порою тафтологию творя.
Кому же пишешь? Сам, увы, не знаешь...
Бумагу тратишь и чернила зря.
Ответь мне на вопрос, поэт великий,
Как долго ты ещё писать готов?
Ночами рвать бумагу, словно дикий,
Лишать себя прекрасных крепких снов?
©Алекс Холм